Главная Новости Библиотека Тол-Эрессеа Таверна "7 Кубков" Портал Амбар Личные страницы
Игры Юмор Литература Нетекстовые материалы


Миримэ

Однажды...

Старик сидел на песке и жарил шашлык. Изредка он обращал к линии горизонта слезящиеся глаза, словно ждал, что оттуда, где море касается неба, что-то появится... Смотрел он недолго - вскоре раздраженно встряхивал головой с развевавшимися длинными лоскутьями пуха - остатками явно роскошных волос - и поворачивал палочку с нанизанным на нее мясом.

- Привет. - раздался за его спиной голос-вздох. Старик не вздрогнул, не обернулся - он узнал голос и узнал говорившего.

- Привет.

- Вот я и дождался тебя. - тихо произнес голос.

- Дождался... Ты в самом деле ждал? Ну и как? Разочарован?

- Я не был тобой очарован, так что и разочаровываться не с чего. - спокойно возразил стоявший за спиной.

Старик уронил короткий скрипучий смешок:

- Все так же играешь словами... Если не был очарован, то что же это было?

- Не было, а есть. И для этого есть другое слово. Впрочем, ты знаешь его сам.

- Хм... - старик потыкал кусочки мяса грубой оловянной вилкой. Выступила кровь. - Не готово...

За его спиной зашуршал песок.

- Я лягу, пожалуй. Устал. - сообщил голос.

- Ну-ну... И все же. Ты не находишь, что я изменился?

Тот, кто был сзади, осторожно втянул в себя воздух:

- Хмммм... Я бы сказал тебе, но я не вижу. Я, понимаешь ли, слеп. Да и нюх, опять же... Даже по твоим меркам прошло много времени, а по моим тем более.

- Слеп? - старик невольно пригладил растрепанные остатки волос.

- Да. - невозмутимо согласился голос. - Что бы там ни было, а я тебя дождался. Мммммм... Что это за запах? Наверное, курица?

- Нет. - коротко ответил старик, и голос больше не стал спрашивать.

- Как трещит огонь... - отметил голос через некоторое время, когда молчание стало томительным и до невозможности неловким. - Вечереет, правда?

- Да.

- Как жаль, что здесь нельзя просто передвинуть стул, как ты мне рассказывал...

- Придется подождать. - старик снова бросил быстрый взгляд на море.

За его спиной снова осторожно втянули в себя воздух:

- Да, ты был прав...

- В чем?

- Неважно. Я...

Голос внезапно прервался, и новый голос нежно прошелестел:

- Я пришла.

- За мной? - равнодушно отозвался старик. - Мне не нужно.

- Нет, что ты. - короткий переливчатый смешок. - За ним. Прощай.

Шорох песка.

В колено старика ткнулась рыжая мордочка лиса.

Старик обернулся - на всем побережье больше не было никого. Слишком холодный день. Ни одного купальщика или рыбака, вообще ни одного человека из белевшего невдалеке курортного города. Старик был один - если не считать мертвого лиса возле него.

Подслеповато прищурился, провел рукой по безжизненной шкурке.

- Облезлый... Даже хвост никуда не годится... Хотя... - бормоча себе под нос, он поднял почти невесомое тельце за хвост, пригляделся получше. - Может, удастся кому пристроить... На бутылку хватит.

Ломко поднявшись, старик снял с палки распространявшие аппетитный запах баранины кусочки, завернул их в тряпку, аккуратно убрал сверток куда-то вглубь лохмотьев. Сверток не убирался - что-то мешалось. Нахмурившись, старик покопался и извлек на свет измятый, увядший цветок, бросил его на догоравшие остатки ящика. Спрятал сверток, поднял мертвого лиса за хвост и пошел в сторону города...

(09.04.01.)

Лисица (Яна Тимкова, Миримэ)