Главная Новости Библиотека Тол-Эрессеа Таверна "7 Кубков" Портал Амбар Личные страницы
Игры Юмор Литература Нетекстовые материалы


Нион

Сказка для тишины



Я хотела рассказать тебе сказку… И поняла, что слов - нет.

Они все куда-то разлетелись… горстью сухих листьев, пылью на сапогах, камешками на обочине дороги, отлетающими днями - или километровыми столбиками вдоль трассы.

Нашу жизнь не назовешь серой. И беглецами нас тоже не назовешь - ни от действительности, ни от себя. Строя игрушечные замки, мы учимся смотреть в глаза реальности - конечно, не под дулом пистолета, но хотя бы под прищурами сотен взглядов, что немногим легче. Нас учат жить - пусть не так, как остальных, чуть более причудливо и экзотично, но учат. И потому слов остается все меньше.

Да и к чему они? Это все чепуха, не стоящая внимания.

И выражение "остаться в памяти" потеряло свою новизну, стерлось до серого блеска, до грязной лужицы на асфальте, в которой иногда отражается небо. Было - было. Спасибо за это Судьбе… или Единому… или Мирозданию - какая разница, главное - спасибо. Было - будет еще. Все будет - и ночные поезда, и ликующее "Айя!" при встрече, и дым костров, и трава по колено… И красная луна над притихшим озером, и от воды потянет сыростью…

Слов не нужно. Еще одна зима прошла - и мы стали мудрее на еще одно лето. Еще несколько жизней пережили, обдумывая судьбы, в которые играем… чужие или свои? Но понимание приходит незаметно, без красивых фраз, и только суховатый запах трав исходит от ломких, перепачканных в саже, размокших под дождем, подпаленных у костра свитков. Сколько чужих душ мы пропускали через свои? Сколько ролей сыграли, словно средневековые балаганщики на городской площади? За сколько жизней спросят с нас, когда настанет срок? Раньше лицедеев хоронили за оградой - где останутся наши могилы? И никто не скажет, какую цену возьмут с нас за то, чему учат. Никто не скажет… а самым старшим из нас - едва-едва за сорок…

И слов нет. Молчание - вот что дороже всего. Не так трудно говорить, сложнее - молчать с кем-то рядом, глядя в оранжевое пламя, через которое словно протягиваются невидимые нити. И нити эти - после - оборачиваются строчками… да здравствует Министерство связи! Вот именно - связи. Жаль только, тишину не запакуешь и не отправишь бандеролью.

Когда-нибудь я вышлю тебе чистый лист бумаги в почтовом конверте. На нем совсем-совсем не будет слов. И ты все поймешь… ведь мы же знаем цену словам, правда?


10.04.03