Диэр

Брошенное в мир

Странник, оставь свой дом и иди, перешагни порог и иди в листопад, неприкаянным и весело неспокойным...

Гордость сохраняет прежний хмель, ветер в груди не дает о себе забыть, по-своему трогает знание того, что недруг твой тоже закрывает за собою дверь и прощается с легким сердцем со всем, чем ранее владел, ибо ныне оно не имеет никакой власти над будущим.

Оставь свой дом и иди! Белый дым весеннего жасмина ждет тебя в завтрашнем дне. Чего ж ты медлишь, мало тебе было - буйного гнева, окрашенного в черно-кровавые тона, сияющей ослепительной истины, отравы для мудрых, смертельной для иных, - зачем клясться прошедшим днем? Дорога, ведущая вересковыми пустошами вернет тебя домой - и он встретит тебя неизменным, если ты так боишься иного.

Иной раз надо услышать от кого-нибудь эти слова. А лучше - от того, кто сможет бросить в тебя с беспечностью, достойной бога, не только Слово, но и Силу. Чтобы - зачаровало, одурманило и повело за собою, соблазнило.

Подойти, улыбнуться - подкупающе-открыто - и сказать, положив ладонь на грудь того, в чьих глазах бьется невысказанный вопрос: "Иди со мной дорогою ветра, сердце твое - весенний хмель, в нем запах мяты и жасмина, в нем вольный рассвет бесконечного апреля... отпусти себя на волю и иди! Дорога легка, когда забываешь, чем владел..."

Главное - просто верить в истинность сказанного. Потому что растоптанный флаг спасали многие - но только потому что не было тех, чья улыбка была бы дороже прежних догм. Нужнее груза, который держит в полуразвалившемся старом доме былых надежд.

В этом что-то есть - смотреть на свои недавние фотографии, сравнивать их с фотографиями минувших лет, сравнивать мимику, позы, интерьер, честно признаваться себе, что фальшиво, что не очень, а что и вовсе нет... и поверить в собственную силу. Которая прячется где-то внутри, временами вырываясь на волю - всплесками. Стихийными. Случайными. Забавностью моментов.

Просто надо гореть. Не надо бояться гореть. Это не больно. Это сродни полету. Просто нужно не бояться собственных порывов, не стоит думать о том, кто что скажет. Это трудно, чем больше мы взрослеем, подстраиваемся под социум, в котором живем (а иначе никак) и приобретаем жизненный опыт, тем меньше юношеской благородной порывистости в нас остается. Потому что привыкаем - бояться. И в этом разгадка.

Страх, как кодовая формула несвободы. Внутренних тисков, оберегающих, обучающих, дисциплинирующих под определенную линеечку. Блаженны те, на ком нет еще шрамов - они горят так легко!

... и для них нет прошедшего дня, как чего-то неизбежного. Цепляются за прошлое, романитизируя или ниспровергая его, только те, у кого нет веры в будущее. А солнце восходит каждый день и не думает об этом. Учитесь!

Есть то, что лечит страх - красота. Признайтесь себе, не надо - другим: насколько легко забыться и не думать о расплате ради сотворения минутной прекрасной легенды? Ради того, чтобы в чьей-то памяти остался восхитительный момент чудотворства. Волшебства, его разноцветных нот и сладкой пытки того, что никогда более не повторится в мире.

Легко быть создателем чужих воспоминаний, ими обычно становятся те, кто боятся не дожить до следующей весны. Тогда каждое мгновение - увековечивается, на фотографии ли, в дневниках ли, в памяти ли других. Идти по мартовским улицам далекого городка, рассказывать, много и с чувством, всякое-разное - человеку, с которым можно уже никогда не встретиться. Не повториться и не измениться в глазах его. Зная это, хочется - остаться красивой фреской. И будет - выразительная мимика, блестящее владение интонацией и жестикуляцией, невольно отточенное мастерство смертника. Тебя запомнят, как запоминают - отражение свечи в зимнем морозном окне. Может быть, этот человек не запомнит тебя живым, память склонна оправдывать или осуждать - но образ останется. А это главное.

Замечательная совершенно фотография, ее стоит кинуть в Интернет, как только отсканирую - монолитный лед глубоководной реки, припорошенный снегом, синее высокое небо, и фигура, одиноко стоящая на одном колене... как причудливо ложатся тени... вскинуты руки, раскрыты ладони, то ли чашей, впитывающей воздух мира и память уходящего дня, то ли просто - дар трепетного живого сердца, его надежд, его скитаний и его любви, дар, бросаемый в мир без сожалений и сожеланий, благословенно брошенное мной.

Это - из моего языка, на котором я разговариваю с миром. Языка моей силы. И моей полу-недо-нечеловечности. Порыв души, как универсальный способ мироотношения. Порыв души, как нечто, неизбежно рождающее красоту. Вспышка пламени в далеких небесах, это ли не рождение мечты?

Другая фотография, там же - только одна рука покойно лежит на колене, другая - вскинута к небу, сигналом, призывом, не вызовом. И - улыбка, и - бесстрашный веселый прищур навстречу солнцу.

Надо всего лишь пройти несколько кругов ада, чтобы оставить в прошлом страх потерять что-либо/кого-либо. Боль, как один из путей к освобождению... увы, не лучший, но я пока не знаю других.

Спокойствие не всегда величественно. Порыв не всегда смешон.

Иногда, правда, и в том, и в другом нет - ни судьбы, ни чести. И не знаешь, куда идти. Как выбраться. Потому что чем-то уже пробито сердце. Неумолимо и неизменно. Тогда просто иди туда, где взгляд. Наткнешься на нежданную встречу. На солнце в небе и луч в ладони. И какая-то серебряная тонкая нить свяжет тебя - с дуновением ветра, хрустальными звездами, деревьями и травами, всем, что может быть благословенно.

Тогда легко в толпе, безликой и суетной, заметить случайно - лучистый взгляд, высокий излом бровей, приятный контраст волевого подбородка, свойственного военным и командирам, и трогательной наивной улыбки. Эта улыбка того, что силен девством своей души.

Музыка по сути своей - магична. Дробная капель звуков, случайных нот, сплетенных в что-то до удивления гармоничное - и сердце, предательски и очарованно отозвавшееся, рисует, создает образ, откликается, резонирует. Либо хрупкий октябрьский лед, припорошенный листопадом, либо весеннее торжество солнца, наконец-то начавшего ощутимо греть, либо божественный ветер, овевающий лицо и грудь.

Музыка благословенна. Песня - лучшее лекарство для тех, кто не закрыт от нее. Открыться - страшно, не спорю. Как и навстречу любому воздействию, изменению. Но она способна стать скальпелем, вспарывающем нарывы души. Недаром на концерты часто приходят - поплакать. Те, кто не умеют плакать - просто так. Просто потому что хочется.

Слова - не менее велики, особенно когда это "те самые" слова, но музыка... вернее, что ли. Несмотря на всю свою мнимую эфемерность. Ей проще передать чувство любви.

Посади розы в своем саду, когда вернешься. Без сомнений и колебаний - сможешь! - выброси старый хлам, уже не нужный тебе-изменившемуся, рассмейся, начинай и заканчивай смехом любой, даже самый будний день, и жизнь станет - Дорогой.

Благословляй ветра и ручьи, благодари мир за каждый день его бытия, за каждый день своего бытия в нем, за способность - поговорить с ним, обратиться к нему, когда привыкнешь благодарить, поймешь, как с ним разговаривать, как слушать его музыку, его смех и слезы, как понять то, что он имеет сказать тебе. Он - самый надежный друг твой, если поверишь в такую дружбу...

Так очень легко стать свободным. Это безотказно... да, так трудно остаться беспечальным, но им так и так не останешься, прожив в мире более двадцати лет. Правда, никто из нас не в ответе за краткость отпущенного срока.

... И я не уверена, будет ли уже грядущей осенью плоть - по-прежнему одеянием моим. Впрочем, способность расстаться и вернуться - светло, тоже дает свобода.

И я попросту желаю себе попутного ветра. Желаю себе - возвратиться, не повторившись.

Солнечный луч мне в окно... среди ночи.

4 апреля 2003 г.