Главная Новости Золотой Фонд Библиотека Тол-Эрессеа Таверна "7 Кубков" Портал Амбар Дайджест Личные страницы Общий каталог
Главная Продолжения Апокрифы Альтернативная история Поэзия Стеб Фэндом Грань Арды Публицистика Таверна "У Гарета" Гостевая книга Служебный вход Гостиная Написать письмо


Эльвейг Истаншали

* * *
Я живу в спичечном коробке,
Я живу в безначальной реке,
Я живу с одеялом из снов,
Я живу - и все.
(1999г.)

* * *
Ночью руку протяну - в окно,
Млечный Путь я притяну - вниз.
Отпущу потом назад, но
Захвачу с него десяток искр.
Растеряем их в пыли дорог,
Подбирать не будем - пусть лежат,
Чтобы каждый, кто во тьме продрог,
Мог поднять одну и в Путь взять.
Ворожба окончена. Ты спи.
Петухи уж в третий раз поют.
Помни только, что мы не одни:
Где-то на дорогах искры ждут.
(1999г.)

* * *
Закутанный фиалками,
Заброшенный людьми,
Ровняет вечер скалкою
Лицо моей земли.
Не выдержать, не выбежать,
Не вспомнить, не успеть…
Закрыв глаза для выдержки,
Мы продолжаем петь.
Пусть синевою плещется
Туман в моей руке,
Пусть песни наши вещие
Сгорают вдалеке.
(2000г.)

В ночь перед боем 

Утром будет последняя битва,
Утром кровью нальется железо,
Утром станем спиною насмерть,
Понимая, что все бесполезно.
Но пока первый луч рассвета
Не коснулся клинка лукаво,
Пей минуты последние жизни!
Встреть лицом дикий ветер Валгаллы!
Ты мечом прорубал дорогу,
Но твой конунг смертельно ранен.
Были сотни - осталось десять:
Бог войны, как всегда, своенравен.
Ты не помнишь за что ты сражался,
Прав был враг или ты - едино.
Для тебя лишь мгновенье осталось,
Но дыханье пока не остыло!
И пока первый луч рассвета
Не коснулся клинка лукаво,
Пей минуты последние жизни,
Встреть лицом дикий ветер Валгаллы!
 (2002г.)

Кажется, об инквизиции…

Двойственность, неуловимость мира - огонь.
Кто из искры рожден - в костер и вернется.
Будет согрета протянутая ладонь,
Но завтра книги твои вспыхнут ярче солнца.
(2002г.)

* * *
В бесконечных тусклых лабиринтах
Сумрачных и призрачных ночей
Больно быть зависимой от чуда,
Жутко бесполезно быть ничьей.
В смоге непредвиденной обиды
Нервно рвешь доверчивую нить.
Дождь пройдет и, может, будет утро.
Жаль, что память невозможно смыть.
(2002г.)

Разговор интеллигентных людей

Он мне сказал, что я не прав.
Усильем укротив свой нрав,
Хотел ему я объяснить,
Как строить рассуждений нить,
Хотел сказать о гностицизме,
Международном терроризме,
О расширеньи на Восток,
О том, что срок давно истек,
Хотел из Ницше взять цитату
И даже помянуть Сократа,
Хотел, да не хватило слов:
Дал в глаз и крикнул: "Бей козлов!"...
(июнь 2002г.)

* * *
Не презирайте пыли под ногами.
Она жила тысячелетия назад.
Жила стеною крепости, камином.
Вдруг будет садом, когда век наш минет...
Вдруг остановится на ней такой же взгляд
В те времена, когда мы прахом будем сами...
(июнь 2002г.)

Баллада о блуждающих огнях

Когда-то в лесу, беспросветно дремучем,
горел яркий костер.
Отпугивал всех шипящих, ползучих,
всех, чей зуб был остер.
Каждый третий день в лес входили люди,
не зная, зачем идут,
Но зная точно: защита - будет,
вурдалак не утащит в пруд.
Нечисть билась годами и так и этак,
но пламя не погасила.
Люди вновь пополняли запасы веток,
хранили древнюю силу.
Но кто-то подумал: "Сосед меньше носит!
Мне что, больше всех надо?"
Вот так появились, когда пришла осень,
сотни огней рядом.
Древний страж догорел. В лес нету дороги.
Нечисть грабит округу.
Осталась горстка костров убогих -
им не признать друг друга.
Когда-то в лесу беспросветно дремучем
горел единый костер.
Отпугивал всех шипящих, ползучих,
всех, чей зуб был остер.

Да остались теперь одни
                           блуждающие огни...
(июнь 2002г.)

* * *
Когда алый парус пошел на тряпки
И за ночь сгорел заколдованный лес,
Когда кто-то спер невидимку-шапку,
Исчезла дорога в Страну Чудес.
Туда пытались пробиться по блату
И за бесценок купить билет,
А вот теперь принимайте плату:
Дороги в сказку нет больше, нет!
Хватит драконов травить радиацией,
Хватит хвосты обдирать синим птицам!
А вдруг пожалеет цивилизацию
Эта страна и возвратится...
(июнь 2002г.)

Благодарность.

За то, что некогда позвал,
Забыв про собственное горе,
За то, что проклял наш подвал,
Повел в таинственные горы,
За то, что каждому был брат,
За то, что жизнь любить заставил
И отступить не мог назад,
Хотя и жил без всяких правил,
За то, что честным был - не модным,
За строки, бьющие так верно,
За то, что людям душу отдал
Наградой памятник. Посмертно.
(июнь 2002г.)

* * *
Мы шли над землей, оплетенной травою, мы шли над землей без войны и разбоя,
Лежали в снегу на Эвересте... Шли, не уставая. Мы были - вместе.
Мы шли по лугам, не знавшим косы, где дрожат на тюльпанах капли росы.
Что-то пели, летя над верховьями Нила, ты и я... Но тут меня разбудили.
 (июнь 2002г.)

* * *
Ты сидишь спиной к раскрытому окну,
Луч рукой ведет по волосам...
Мы не видели Париж и Амстердам, но зато мы видели весну.
Ты сидишь спиной к раскрытому окну -
Может, старший брат, а может - друг.
Ты молчишь. Я думаю: а вдруг я люблю тебя, а не весну?
(июнь 2002г.)

Придуманный герой.

По ночам у одиночества нет дна.
Звук души поглотит тишина.
Снова тишина - хоть плачь, хоть пой!
Где же ты, придуманный герой?
На протянутой ладони - лунный блик:
Где-то там надменный желтый лик...
Вновь тоска, рожденная мечтой.
Где же ты, придуманный герой?
Нежность через край. Взгляд в темноту.
Разве ты не знаешь, что я жду?!
Мне б уснуть: во сне придет покой...
Есть ли ты, придуманный герой?!!
(июнь 2002г.)

* * *
Поэты не рождаются в дворцах и храмах,
И нет портретов их в золоченых рамах.
Поэтам чужды меч и лук. Тем паче - кнут.
Вот потому поэты долго не живут.
(июнь 2002г.)

Какофония.

Апрель. Капель.
Весны свирель.
За стенкой дрель.
(июнь 2002г.)

Комментарий Эовин.

Как это часто бывает в Гостиной - подборка достаточно неровная, стихи от очень хороших до почти никаких. По традиции, начну с хороших.

"Разговор интеллигентных людей". Очень актуально на фоне повышенной скандальности сетевого фэндома и очень применимо к методам некоторых личностей вести дискуссию. Недаром этот стих кто-то вывесил на Светотени под разгоревшийся там очередной флейм на вечную тему. Помимо того, что стихотворение смешное - оно еще и заставляет задуматься: ну почему ж это так трудно найти аргумент, прежде чем в глаз давать... ведь можем же, можем, всё читали, всё знаем, умныыыыые... Приятности впечатлению добавляет неплохая, аккуратная форма.

"Блуждающие огни". Вот это как раз из разновидности "не ново, но прекрасно". Стихотворная притча. Вечная тема - один в поле не воин, веник по прутикам переломать легче... Ну, на вечные темы писать вообще-то сложно. Здесь можно сказать, что у автора получилось. Единственный минус - слишком рубленый в некоторых местах ритм, тяжело читается.

Два маленьких лирических отрывочка, очень красивых - "Мы шли над землей..." и "Ты сидишь спиной к раскрытому окну..." Вот здесь никаких замечаний. Мне лично очень нравится. И вообще, у тебя, Эльвейг, такие коротенькие наброски очень неплохо выходят: и "Я живу в спичечном коробке" - ёмко и оригинально, и - особенно - "Какофония", просто-таки живая картинка - три строчки, а как зримо!..

"Ночью руку протяну в окно", "Закутанный фиалками" и "Благодарность" - неплохие вещи, но исключительно с поправкой на то, что автор - начинающий. Слишком уж они незатейливые и по форме, и по содержанию.

А теперь о недостатках. Я не буду тыкать пальцем в то или иное неудачное стихотворение, тем более что обычные для этого автора недочеты есть и в удачных. Во-первых, это излишние вольности в размерах. Надо потренироваться писать строгими метрами - а потом уже придет чутье, помогающее разобраться, где лишний или недостающий слог, пропущенное или сверхсхемное ударение украшают, а где читатель об них спотыкается.

Во-вторых - неточности образов. "Поэты не рождаются в дворцах и храмах" - для начала, ВО дворцах, а потом, в храме родиться - это уже что-то совсем оригинальное. Ну, разве что роженицу приютили в храме - но тогда храм не будет символом роскоши. Может, они в хоромах не рождаются? И потом, лирическое отступление класса "не ошибка, но я не согласна". Вполне себе рождаются и во дворцах, и в хоромах - вон, русские классики сплошь и рядом дворяне... а то еще была личность, писавшая под псевдонимом К.Р., и была эта личность Константином Романовым, неплохим таки поэтом из российского царского рода. Не надо считать, что настоящий поэт обязательно должен быть неприкаянным бомжиком и обязательно жить быстро и умереть молодым. Не у всех поэтов одинаковые судьбы. Не всех менестрелей короли жгут на кострах - есть еще и такие менестрели, которых их короли закономерно устраивают (вон, Финрода аргументированно ругать без привлечения апокрифов даже особо одаренному менестрелю сложно было бы ;-)), и такие, чьим королям всё равно, и такие, которым все короли по барабану, если рядом, например, любимая; и это не повод осуждать... ну да это уже моё ИМХО.

Еще пример неточности - "Когда алый парус...". Непонятно, как может "страна возвратиться". Из содержания неплохого в целом текста проистекает то, что страна-то есть и никуда не испарялась, вот только дорогу закрыли. Переделать последнее четверостишье в соответствии с логикой предыдущих - так совсем хорошо будет...

Третий недостаток - хотя и редко, но попадающиеся в стихах отдельные банальности. Сами собой испарятся, нужно только время и желание.