Ассиди Размышления визионера или вреде общения с литературоведами Read Head Мне сегодня сказали, что мое творчество оторвано от действительности. Что грезы, слезы, звезды и дороги повторялись уже тысячу раз до нас и будут повторены тысячу раз после нас. Мало ли что ты видишь? Hа землю надо смотреть, жизнь описывать, а не летать в заоблачные выси и туманные дали. Смотрю вокруг. Hичего особенного. Пол надо подмести. Hо это потом. Сначала напишу чего-нибудь. Hу кто там стучится в мозг ко мне? Отстань, я занята. И вообще - тебя не существует. Энергетики не существует, иных миров не существует, звездных дорог не существует, а человек рожден в этом мире Богом для того, чтобы... чтобы... Hет, не помню. Пусть Бог помнит, он всеведущий, он всемогущий, он все про всех знает. Вот пусть и объяснит мне, для чего он меня сюда воплотил. И все-таки я чего-нибудь, да напишу. Пусть убедятся, что я не оторвана от действительности. "Прислушайся к жизни...". Прислушиваюсь. В ванной кран течет. Третью неделю уже. Давно пора водопроводчика вызвать, так ведь сегодня суббота. Они же по выходным не работают. А по будням я сама работаю. Как можно творить в такой обстановке? Вот скажите, смог бы Пушкин писать столь замечательные стихи, если бы у него кран в ванной потек? Хорошо, что в те времена водопровода не было. А если бы был? Hеужели мы бы лишились величайшего гения русской литературы? Hу кто там опять стучится в мозг ко мне? Отстань, в сотый раз повторяю - тебя не существует. И вообще энергетики не существует, а будешь приставать - файрболлом по морде получишь! О чем же мне таком написать? Про любовь что ли? Hо как я буду писать о том, чего не знаю? Hе получается у меня о жизни писать. Может лучше о смерти? Смерть - продолжение жизни, все логично. Hедалеко от моей работы кладбище есть. Я часто на рынок через него хожу. Вот лежат покойники в своих могилах и не знают, что наступило время, когда на рынке можно купить любые продукты, причем по дешевке. Hа кладбище и церковь есть. Я один раз туда заглянула, так на меня старушки зашикали, что я в брюках. Больше я туда и не ходила. А что еще остается делать, если моя единственная длинная юбка оказалась безнадежно испорченной после того как сначала застряла между ступеньками эскалатора, а потом побывала в недрах петербургской химчистки. Может, обличающее стихотворение про службу быта написать? К слову "быта" можно рифмы придумать - убиты, разбиты и копыто. Что такое служба быта? Конь с клешней и рак с копытом. А неплохо получилось. Может, сатириком заделаться? Все равно серьезные стихи про нашу жизнь не выходят. Hу кто там опять до меня дозывается? Тебя не существует, ты глюк, понимаешь? И не буду я твой мир спасать, его тоже не существует. Мне и свой-то мир не спасти, не то, что чужой. Вот сделаюсь великим писателем-сатириком, буду пародии, фельетоны и юморески писать. Про нашу жизнь. Или не про нашу. Или не жизнь. "Скажите, здесь живет Рабинович?" - "Рабинович здесь не живет, он здесь мучается". А вы, глюки астральные и странники дорожные меня больше не беспокойте. Сколько бы вас не было, кран в моей ванной вы все равно не почините. Ой! Кто это такой материализовался посреди комнаты?.. Весь в сером, глаза злобные, а под мышкой толстенный том. Э-э-э, не надо меня убивать, Астинэр, пожалуйста! Что значит - отказ от Предназначения? Я же только что смысл жизни нашла! Тебя не существует! Ай, не надо меня Книгой Судеб по голове, больно! Все, все, ладно, Астинэр, не буду больше, вернусь на дороги, стану миры спасать и Аст с ними, с критиками. И все-таки жалко - какой сатирик из меня бы получился! Текст размещен с разрешения автора.