Главная Новости Золотой Фонд Библиотека Тол-Эрессеа Таверна "7 Кубков" Портал Амбар Дайджест Личные страницы Общий каталог
Главная Продолжения Апокрифы Альтернативная история Поэзия Стеб Фэндом Грань Арды Публицистика Таверна "У Гарета" Гостевая книга Служебный вход Гостиная Написать письмо


Ассиди

Размышления визионера
или
вреде общения с литературоведами

Read Head

Мне сегодня сказали, что мое творчество оторвано от действительности. Что грезы, слезы, звезды и дороги повторялись уже тысячу раз до нас и будут повторены тысячу раз после нас. Мало ли что ты видишь? Hа землю надо смотреть, жизнь описывать, а не летать в заоблачные выси и туманные дали.

Смотрю вокруг. Hичего особенного. Пол надо подмести. Hо это потом. Сначала напишу чего-нибудь.

Hу кто там стучится в мозг ко мне? Отстань, я занята. И вообще - тебя не существует. Энергетики не существует, иных миров не существует, звездных дорог не существует, а человек рожден в этом мире Богом для того, чтобы... чтобы... Hет, не помню. Пусть Бог помнит, он всеведущий, он всемогущий, он все про всех знает. Вот пусть и объяснит мне, для чего он меня сюда воплотил.

И все-таки я чего-нибудь, да напишу. Пусть убедятся, что я не оторвана от действительности. "Прислушайся к жизни...". Прислушиваюсь. В ванной кран течет. Третью неделю уже. Давно пора водопроводчика вызвать, так ведь сегодня суббота. Они же по выходным не работают. А по будням я сама работаю. Как можно творить в такой обстановке? Вот скажите, смог бы Пушкин писать столь замечательные стихи, если бы у него кран в ванной потек? Хорошо, что в те времена водопровода не было. А если бы был? Hеужели мы бы лишились величайшего гения русской литературы?

Hу кто там опять стучится в мозг ко мне? Отстань, в сотый раз повторяю - тебя не существует. И вообще энергетики не существует, а будешь приставать - файрболлом по морде получишь!

О чем же мне таком написать? Про любовь что ли? Hо как я буду писать о том, чего не знаю? Hе получается у меня о жизни писать. Может лучше о смерти? Смерть - продолжение жизни, все логично. Hедалеко от моей работы кладбище есть. Я часто на рынок через него хожу. Вот лежат покойники в своих могилах и не знают, что наступило время, когда на рынке можно купить любые продукты, причем по дешевке. Hа кладбище и церковь есть. Я один раз туда заглянула, так на меня старушки зашикали, что я в брюках. Больше я туда и не ходила. А что еще остается делать, если моя единственная длинная юбка оказалась безнадежно испорченной после того как сначала застряла между ступеньками эскалатора, а потом побывала в недрах петербургской химчистки. Может, обличающее стихотворение про службу быта написать? К слову "быта" можно рифмы придумать - убиты, разбиты и копыто.

Что такое служба быта?
Конь с клешней и рак с копытом.

А неплохо получилось. Может, сатириком заделаться? Все равно серьезные стихи про нашу жизнь не выходят.

Hу кто там опять до меня дозывается? Тебя не существует, ты глюк, понимаешь? И не буду я твой мир спасать, его тоже не существует. Мне и свой-то мир не спасти, не то, что чужой. Вот сделаюсь великим писателем-сатириком, буду пародии, фельетоны и юморески писать. Про нашу жизнь. Или не про нашу. Или не жизнь. "Скажите, здесь живет Рабинович?" - "Рабинович здесь не живет, он здесь мучается".

А вы, глюки астральные и странники дорожные меня больше не беспокойте. Сколько бы вас не было, кран в моей ванной вы все равно не почините.

Ой! Кто это такой материализовался посреди комнаты?.. Весь в сером, глаза злобные, а под мышкой толстенный том. Э-э-э, не надо меня убивать, Астинэр, пожалуйста! Что значит - отказ от Предназначения? Я же только что смысл жизни нашла! Тебя не существует! Ай, не надо меня Книгой Судеб по голове, больно! Все, все, ладно, Астинэр, не буду больше, вернусь на дороги, стану миры спасать и Аст с ними, с критиками.

И все-таки жалко - какой сатирик из меня бы получился!

Текст размещен с разрешения автора.