Главная Новости Золотой Фонд Библиотека Тол-Эрессеа Таверна "7 Кубков" Портал Амбар Дайджест Личные страницы Общий каталог
Главная Продолжения Апокрифы Альтернативная история Поэзия Стеб Фэндом Грань Арды Публицистика Таверна "У Гарета" Гостевая книга Служебный вход Гостиная Написать письмо


Тайэре

СОН (ЧЕРНАЯ ПРИСЯГА)

Белый-белый, сказочно прекрасный мрамор. Высокие колонны поддерживают легкий свод. Подковообразное основание, в узкой части - ступени. Лестница. Мрамор такой белизны и свежести, какая бывает лишь во сне. Каждый крохотный его кристалик блистает в мягком, но ярком свете, который заливает это место. От этого прекрасного камня не хочется отводить глаз, хочется вечно любоваться им, радужной игрой света на шероховатых колоннах...

В круг - восемь тронов, на них - восемь статуй из все того же мрамора. Белое, царство белого света. Он не ослепляет, но пленяет своей чистотой и строгостью. Восемь статуй - с разными, но равно прекрасными лицами. Неподвижны, как и полагает каменным изваяниям. Складки одеяний ниспадают строгими волнами...

А на ступенях - человек в одеждах слепяще черного цвета, особенно яркого на фоне белых ступеней. Только приглядевшись, можно понять, что черное одеяние - очень широкий плащ. Складчатым кругом оно лежит на ступенях - беспорядок в разбросе линий все же удивительно тонок и красив. Такие же черные волосы беспорядочными черными прядями вьются вокруг лица. Лицо не уступит в белизне белокаменным ликам сидящих - но сразу ясно: оно живое. Человеческое...

Человек распластан на ступенях - словно он еще недавно стоял на коленях, и упал лицом вперед, услышав что-то страшное. Руки беспомощно пали - бессильные, недвижные - на плащ, и видны черненого железа браслеты наручников. Черные - но почти белоснежные рядом с плащом. Между браслетами - змеей в складках притаилась цепь. Звенья тонкие и легкие. Он весь - остановленный порыв, прерванное движение... Откуда-то я знаю, что это - Суд. Что этот, распластанный на камне, сейчас услышит свой приговор. Здесь происходит что-то, что выше моего понимания. Взгляд мечется между белым и черным - прекрасно и то и другое. Строгость белых линий. Хаос складок черной ткани. Достоинство трона. Распластанность на камнях. Покой. Порыв. Свобода. Плен...

Кто-то шепчет мне - выбирай. Голос тихий, нечеловеческий. "Выбирай!" - только одно слово. Что-то изнутри рвется во мне, подталкивает к выбору. Словно мечется стрелка на весах, а чашки колеблются, ожидая меня. Что выбрать? Белое - кристаллики мрамора в радужном ореоле блеска. Черное - тень самой черной ночи, матовая непроглядность. Что, что же выбрать? Сердце неистово колотится, рвется из груди.Голос неумолчно шепчет, требует выбора.Белое - такой порядок, такая идеальноя строгость линий. Черное - беспорядок, излом. Что, что из этого - мое? Взгляд мечется все быстрее, и радужные пятна в глазах. Я невольно ищу их глаза. Мрамор - холод и камень, он ласков и покоен. Он зовет - иди к нам, будь с нами. Мы дадим тебе радость и спокойствие, тепло и безмолвие. Ты станешь созерцать мир и радоваться его красе. Иди сюда, сядь рядом с нами...

Глаза Черного - словно два провала в бездну. Бессветная, беззвездная тьма. Острые иглы смерти. Он отталкивает от себя. Кричит взглядом - уходи. Не смей приближаться. Ты мне не нужна. Я - одиночка. Убирайся. Я - это ночь и смерть, гибель и хаос. Не вздумай даже выбрать - меня...

Белое, черное. Белое, черное... Ночь, день... Тьма, Свет... Покой, борьба... Хаос - порядок... Один - гонит прочь, другие - приглашают к себе...

И - я больше не размышляю. Прости, Черный - я всегда была упряма и строптива...

На прекрасный белый мрамор ступеней, рядом с изысканным профилем человека в черном плаще - мятущимся диссонансом - неловкий подросток. Неровные пряди светлых волос, смешная мальчишеская стрижка, нелепая рядом с этими ослепительно четкими линиями одежда. Испуганный, но дерзкий взгляд...

Я нахожу руку Черного - его пальцы горячее расплавленного металла. Но я все же терплю этот жар, хотя и слезы наворачиваются на глаза. Стоя на коленях, я закрываю собой Черного от взглядов мраморных владык. Я чувствую их мысли. Они не разгневаны, не огорчены. Хотя - немного сожалеют о моем выборе. Они искренне хотели мне добра.

За спиной - в спину мне впивается взгляд Черного. Он недоволен. Он почти что зол на меня. Я чувствую его раздражение. А за ним - недоумение и робкую радость. И все же - на первом плане гнев. Он тоже искренне хотел мне добра.

- Я выбрала! - Говорю я тому голосу, который наконец, замолчал. А потом еще раз, вслух - всем. Судьям. Подсудимому. Самой себе.

- Я выбрала. Я с ним.

Потом меня накрывает волной слепящей глухоты. В ушах звон, и почему-то именно он мешает мне хорошо видеть. Впрочем, что-то я все-таки понимаю. Тот, кто сидит в центре, что-то говорит. Читает приговор. Я знаю, что он изменил свое мнение. Из-за меня? Но как - принесла ли я хоть немного пользы Черному? Или - наоборот...

Звон в ушах пропадает, спадает пелена, что закрывала меня... Глаза Черного внимательно изучают меня, сверлят насквозь. Яростные, огненные глаза. Недобрые. я чувствую себя маленькой, неловкой и беспомощной. Но - в мыслях он полон недоверчивой благодарности.

- Я с тобой. Навсегда.

Слова сами срываются с губ. Зачем я это говорю - ведь меня никто не просит...

Он медленно, ласково забирает из моей руки - обожженной до потери чувствительности - свою. Касается щеки...

Сон рвется тонкой паутиной. Я просыпаюсь в своей постели, в своей комнате. Трезвон будильника кричит - выбрала, поклялась... "Выбрала, поклялась!".

Да, я - поклялась. Только вот - кому? В чем? Что за странный выбор? Я не жалею о нем. Я знаю, что поступила единственно правильным образом. И все же - что это было?

И из дали темных времен приходят слова : Черная Присяга.

Текст размещен с разрешения автора.



Смотрите подробности купить торшер на сайте.