Главная Новости Библиотека Тол-Эрессеа Таверна "7 Кубков" Портал Амбар Личные страницы


Мориэль

Этот мир придуман нами
или
размышления на тему...

Человеку свойственно жить в нескольких мирах одновременно. Естественно, существуют люди, которые всеми силами пытаются удержаться на грани реальности, боясь сумасшествия. Но даже они в детстве представляли себе другие миры или же создавали в мыслях свой собственный, неповторимый мир. Нужно лишь вспомнить...

Многие люди живут в книгах, фильмах или даже компьютерных играх - в уже придуманных кем-то мирах. Они представляют себя своим любимым героем или же просто берут карту знакомого им мира, чтобы создавать свое действие. В конце концов, мы все повторяем чьи-то слова. Многие писатели вначале писали продолжения чужих произведений, чтобы потом, набравшись опыта и знаний, начать творить свои миры.

Миров бесконечное множество, и они постоянно рождаются и умирают. В одной из книг братьев Стругатских я прочла, что человек не может придумать того, чего не существует. Значит, все эти миры, эти, подчас самые безумные фантазии - существуют. Хотелось бы знать, где...

Но что происходит с душой человека, когда тот постоянно живет в нескольких мирах одновременно? Не приведет ли эта двойственность в конце концов к сумасшествию? Ведь человек должен четко понимать, кто он есть, осознавать свои поступки и уметь за них отвечать. Иначе он не сможет жить в обществе. А если в его голове постоянно борются два существа, одно - самое что ни на есть реальное, а второе... И хорошо, если их всего два. Кто-то ищет выход в толкиенизме, выделяет один день в неделю, чтобы выпускать на волю это его "второе "я", выбирается по четвергам в Нескучный сад сражаться на мечах, называет себя иным именем, разыгрывает сцены из иной жизни и главное, общается с такими же, с теми, кто понимает. А все остальные дни эта часть его души остается спрятанной в самом дальнем уголке сознания. Чтобы, не дай Бог, кто-нибудь из его родных или коллег узнал о ней. И не только потому, что это ненормально или противоречит всеобщему представлению о морали, но и потому что мир, который он создал - слишком хрупок и одно неверное слово или движение может разрушить его.

Да, пожалуй, это наилучший выход, но вы когда-нибудь задумывались, как больно может быть человеку, когда он не может соединить две половинки своей души? Хорошо, если одна из частей - не важно какая - это лишь маска, а если это правда? Если он верит и в этот мир и в иной, а в его характере каким-то образом переплелись материализм и романтика? И нет моста между ними... Как понять себя? И где грань между игрой и реальностью? Иногда она так тонка, что и не заметишь, как пересечешь. И тогда нереальная жизнь вливается в реальную. И тогда - косые взгляды и перешептывания. И что самое страшное - непонимание... И шаг с карниза, и веревка, неумело привязанная к крюку от снятой лампы, и бритва в дрожащих руках. Вы можете называть это слабостью или еще чем бы то ни было, но если вы смотрели в глаза этого человека, то вы бы знали, что это. И тоже не стали бы осуждать его. А может, попытались бы понять...

И все же, если не избирать столь радикальных выходов - то есть, покончить разом со всеми проблемами разом - то что делать? Спрятать свой мир так глубоко, чтобы даже самому позабыть о нем? Стать таким же, как тысячи, ничем не выделяться среди серой толпы? В конце концов, убить свой внутренний мир, чтобы даже воспоминания о нем не осталось? Так легче. Так живут многие. Я встречалась с такими людьми и даже говорила с ними. И когда я спрашивала, почему вы отказались от своего мира, почему выбрали именно реальный, они отвечали, что боялись сойти с ума, боялись, что тот, другой мир заменит им настоящий. Я говорила с ними и боялась смотреть в их глаза. Но иногда взгляды все же встречались. И тогда я смотрела в абсолютно пустые, мертвые глаза. Вы правы, конечно же, так легче. Когда мертва душа, боль уже не ощущается.

Мир так сложен, нам ли понять его? Как человек может понять мир, если даже свой мозг он не способен объять мыслью. Не способен уследить, как по телу проходит импульс, заставляющий слезы скользить по щеке. А уж представить себе Вселенную, бесконечность, Хаос, Бога - это совсем нереально. Можно не думать ни о чем, пустив все на самотек. Но почему-то не получается. Наш разум по-дурацки устроен. Наверное, это насмешка Бога, но мы все время пытаемся понять сами себя, заранее зная, что все попытки обречены на провал. Мой друг как-то сказал, что он не делит реальность и не делит себя на части. "...хоть реальность и одна, она отнюдь не однородна. Поясню на конкретном примере: представим себе здание университета, теперь пойдем по любому произвольному коридору и будем открывать двери. Первая - химия (и мы там становимся химиками), вторая - физика (мы - физики), третья - "вышка", четвертая .... и так далее... Вот так, аудитории разные, а университет один, и никто не скажет, какой он. Так же и с реальностью - она одна, а миров в ней масса, но только здесь не существует "коридоров", т.е. реальности самой по себе. Я считаю, что мы можем спокойно переходить по мирам и при этом оставаясь всегда единым целым, а следовательно, нет никакой нужды в разделении. Правда есть еще одно "но", в другую "аудиторию" не зайдешь, не имея нужных "ключей".... "

Когда больше не можешь жить, притворяясь перед самим собой, что все в порядке, начинаешь невольно задумываться... И на ум приходят все те же извечные вопросы: Кто мы? Для чего мы здесь? В чем наша цель? Ты начинаешь читать умные книжки, искать тех, с кем можно поговорить об этом, ты все больше и больше погружаешься в свой собственный мир, у которого, как оказывается, не существует границ. Потому что познание бесконечно, и чем больше мы узнаем, тем яснее предстает перед нами бесконечное поле непознанного... И эти неизведанные просторы словно бы ждут, чтобы кто-то захотел их открыть. Так почему бы именно тебе не стать этим кем-то? Но любая медаль всегда имеет две стороны. Ты можешь этого еще не замечать, но тебе становится неинтересно общаться с теми, кто не ищет. Ты ведь знаешь и видишь больше них. Однажды мне рассказали, что ощущает человек, приняв наркотик-галлюциноген. Все мироздание будто бы лежит на твоей ладони. Ты мог бы рассказать, как был создан этот мир, назвать имя каждой звезды, перечислить все существующие измерения. Только все это настолько просто, что и говорить-то не хочется. И все же, действие наркотика рано или поздно закончится, и от того, что ты видел, останутся лишь смутные, расплывчатые воспоминание. Ты вновь станешь частью реального мира. Говоря языком К. Кастанеды, наркотики позволяют лишь ненадолго передвинуть свою точку сборки и увидеть мир по-иному. А если ты можешь сдвинуть ее сам, не используя никаких "подручных средств"? Стоит поглядеть на мир немного под другим углом, и ты видишь уже не корявые ветки деревьев, а дриаду с волосами-листьями, и море разговаривает с тобой...

И снова крики в спину: Да таких, как ты, надо лечить! Таким не место в здоровом обществе.

И ведь лечат.

Там, откуда очень сложно выйти, таким же, каким ты был до этого. Однажды я смотрела передачу о сумасшедшем доме и мне запомнился один человек - парень, которому было не больше двадцати. И опять эта бесконечная, волчья тоска в глазах. Он попал в больницу после неудачной попытки самоубийства. Тогда, в самом начале лечения он писал "ужасные" по словам его врача, стихи. Его попросили прочесть одно из них, и он прочел. Оно было прекрасно. Он звал смерть, он называл этот мир сном, и хотел проснуться. Вспомним Кальдерона. Неужели его тоже надо было лечить? А Камю с его миром Абсурда? А многих других, кто так же видел, что мир нельзя охватить обычной обывательской логикой? Сколько же людей, осознав, что "жизнь есть сон", потеряли смысл существования! Потому что это ужасно - жить в мире, где люди давно перестали любоваться звездами. Нет, не с какой-то определенной целью, не для того, чтобы пересчитать их и назвать своей собственностью, как хотел один из героев прекрасного и доброго произведения А. Де Сент-Экзюпери нет, а просто так, потому, что они есть, потому что они напоминают нам о любви, о чем-то несбывшемся, далеком и бесконечно прекрасном...

Этого юношу лечили уже несколько лет, и теперь он писал совсем иные стихи - о солнце, о жизни. Другие. Бездарные.

Если талант - это болезнь, то от нее, кажется, нашли лекарство. Как бы страшно это не звучало.

Невольно вспоминается роман Замятина "Мы" - произведение, когда-то оказавшее на меня очень большое впечатление. Ради всеобщего счастья людям делали операцию по удалению фантазии. Чтобы все жили только этой жизнью и не смели мечтать. Ведь так и вправду легче.

* * *

Люди, вы помните, что на небе все еще есть звезды?

* * *

Нет никаких островов, никаких миров
кроме этого мира - нет:
Память твоя - это зыбкий туман, это рябь на воде,
это ветер оставил след.

Нет ни пути среди звезд, ни крыл за спиной -
не соприкоснуться рукам:
Мы же не дети, чтоб верить легендам и книгам,
мечтам и забытым снам.

Мы же не дети - послушай, ведь это игра,
ведь это всего лишь - Игра:
Звезды не могут петь, и нечего слушать,
сидя в ночи у костра.

Лютней не станет гитара, дерево - сталью,
скалою - зеленый склон:
Все это - старая сказка, не-бывшая тайна,
печальный забытый сон.

Так почему же опять мы стремимся в тот мир,
который - не может быть,
Зная, что это игра, что закрыта дверь,
что в мечте невозможно жить?

Это - попытка к бегству: от тусклого неба,
от пыли, асфальта и стен
Вырваться к звездному свету в стремленье нелепом
разрушить реальности плен.

Но никаких островов, никаких миров,
кроме этого мира - нет.
Так почему мы готовы из теплых квартир
бежать в этот звездный бред?

Так почему же мы ищем в придуманных сказках
истин извечных след?
Как мы могли поверить в тот горький и светлый
мир-которого-нет?
Как мы посмели видеть тот горький и светлый
мир, которого нет?..
...как мы сумели вспомнить тот горький и светлый
Мир, которого нет...

(Элхэ Ниэннах)

Леди Мориэль
1999-09-27 - 2002-02-13

Размещено: 08.07.02