Мы продолжаемся, только собой ли?
Время гудит на запястье нестройно,
и захлебнувшись под собственный стук,
с боем себя выпускает из рук.
Мы возвращаемся - много ли проку?
В прошлый свой дом угодив ненароком,
рвущейся памяти запах и звук,
жалко пугаясь, зовем - дежавю.
Плотью своей растворяясь в природе,
что собираем мы в каждом заходе?
Милость ли, вечный карающий бич:
счастье - не помнить, и горе - забыть.
Кто, ухмыляясь, тасует колоду?
Сколько всего степеней у свободы?
Крутим и вертим мы шар голубой,
вечности клочья, ей платим собой.